Renaître au bord de la nuit
Poème par Stéphanie RAMOS
Dans le silence lourd qui suit l’ombre des armes,
La paix marche en tremblant sur les cendres du jour.
Elle porte dans ses mains les vestiges des larmes,
Et cherche un coeur vivant pour y semer l’amour.
Les plaines sont meurtries de tant de funérailles,
Et l’aube, en se levant, hésite à respirer.
Le vent, comme un témoin, raconte les batailles,
Et murmure aux vivants : « Saurez-vous espérer ? »
Car la paix n’est jamais qu’un fragile prodige,
Un enfant revenu d’un royaume brisé.
Elle avance, timide, au bord du précipice,
Craignant que l’homme, un jour, ne l’ait trahie assez.
Pourtant, dans son regard, une clarté s’élève,
Un éclat obstiné que nul sang n’a terni.
C’est l’écho d’un serment que les siècles soulèvent :
« Renaître malgré tout, même au bord de la nuit. »
Et si le monde un jour retombe dans ses fièvres,
La paix, comme un fantôme, reviendra sans détour.
Car même au coeur du drame où s’effondrent les rêves,
Elle porte en son silence un avenir d’amour.
généré

Une lampe au milieu des ténèbres
Texte de prose de Stéphanie RAMOS
Sur la poésie Française
La poésie française, lorsqu’elle s’avance dans les ténèbres de la guerre, devient
une lampe fragile qui éclaire l’âme humaine. Elle ne se contente pas de dire
l’horreur : elle la transfigure, elle la porte comme un fardeau sacré, elle tente
de sauver ce qui peut l’être — la dignité, la mémoire, l’humain. Dans ce
frémissement où chaque vers semble lutter contre le chaos, la poésie devient
un souffle qui refuse la résignation, un acte de résistance intérieure. Paul
Éluard, dans Poésie et Vérité, affirmait : « J’écris pour agir ». Cette déclaration,
fulgurante, ouvre un chemin où la beauté se mêle à la nécessité morale, et où
la parole poétique devient un geste de survie.
Ainsi, lorsque l’on traverse les siècles, les voix des poètes se répondent comme
des échos dans une vallée dévastée. Apollinaire, blessé au front, corrigeait ses
poèmes dans les tranchées, entre deux bombardements, comme pour prouver
que la création peut encore respirer au milieu de la boue. Aragon, écrivant
des vers clandestins qu’il cachait dans ses vêtements pour échapper aux
fouilles, transformait l’amour en rempart contre la barbarie. Desnos, déporté,
continuait de réciter des poèmes dans les camps, improvisant des images pour
apaiser ses compagnons de misère. Et Péguy, tombé au front en 1914, laissait
derrière lui une oeuvre où la foi, la patrie et la douleur s’entrelacent dans une
lumière grave. Entre ces voix, une même certitude se dessine : la poésie ne
décrit pas la guerre, elle la traverse. Elle devient un pont fragile entre l’indicible
et le nécessaire, portant ce que les rapports militaires ne peuvent pas dire : la
peur, l’attente, la fraternité, la perte. Elle est la mémoire vivante des anonymes,
des oubliés, des silencieux.
Et lorsque l’on quitte ces récits, une évidence s’impose : la poésie française,
face à la guerre, n’a jamais cessé de se dresser. Elle est un acte de résistance, un
geste de tendresse, une manière de dire : « Nous sommes encore humains ».
Elle transforme les blessures en lumière, les ruines en promesses, les morts en
présence. Dans ce dialogue entre la beauté et la violence, elle nous rappelle
que chaque vers est une victoire, chaque mot une survivance, chaque poème
un refus de l’effacement. Quand les canons se taisent, ce sont les poètes qui
parlent encore, pour que jamais ne s’éteigne la mémoire des hommes.

PHILOSOPHES D AUJOURD HUI

Par Stéphanie RAMOS

La philosophie contemporaine aborde la paix avec une lucidité nouvelle, consciente que la violence n’est plus seulement militaire, mais diffuse, structurelle, parfois invisible. Elle ne se contente plus d’opposer la paix à la guerre : elle cherche à comprendre les conditions qui rendent la paix possible, fragile, ou au contraire impossible. Cette réflexion s’inscrit dans un monde où les conflits sont souvent asymétriques, où les frontières entre guerre et paix se brouillent, où les sociétés oscillent entre sécurité et liberté.

Pour Hannah Arendt, la paix n’est pas l’absence de conflit, mais la capacité à agir ensemble sans recourir à la violence. Elle distingue le pouvoir, qui naît de l’action collective, de la violence, qui surgit lorsque le pouvoir s’effondre. La paix est donc un espace politique vivant, où les individus peuvent débattre, décider, construire. Elle n’est jamais un état figé : elle est une dynamique, une pratique, un exercice constant de la liberté.

Cette idée rejoint la pensée de Paul Ricœur, pour qui la paix exige un travail de mémoire et de reconnaissance. Les sociétés ne peuvent se pacifier qu’en affrontant leurs blessures, en nommant les injustices, en donnant une place à la parole des victimes. La paix n’est pas un oubli : elle est une élaboration. Elle demande de transformer la souffrance en récit, le récit en compréhension, et la compréhension en justice. Sans ce travail, la paix reste superficielle, prête à se fissurer au moindre choc.

Dans une perspective plus politique, Étienne Balibar montre que la paix dépend de la civilité, c’est‑à‑dire de la capacité des citoyens à se gouverner eux‑mêmes sans céder à la logique de l’ennemi. La guerre, selon lui, révèle les fragilités des institutions et des solidarités. La paix, au contraire, exige de maintenir vivante la possibilité du dialogue, de la coopération, de la responsabilité partagée. Elle n’est pas un état naturel : elle est un projet collectif, toujours menacé, toujours à reconstruire.

D’autres penseurs, comme Jürgen Habermas, insistent sur la dimension communicationnelle de la paix. Pour Habermas, la violence naît lorsque la parole est empêchée, déformée ou instrumentalisée. La paix repose sur des institutions capables de garantir un espace public où les arguments peuvent circuler librement, où les décisions se prennent par délibération plutôt que par domination. La paix est alors un processus rationnel, fondé sur la discussion et le respect mutuel.

Dans le champ éthique, Simone Weil rappelle que la paix exige une attention extrême à la fragilité humaine. La guerre, dit‑elle, transforme les êtres en choses. La paix, au contraire, consiste à reconnaître l’autre comme un sujet, à lui accorder une place, une dignité, une écoute. Cette attention est difficile, exigeante, mais elle constitue le cœur de toute éthique de la paix.

Enfin, la philosophie contemporaine élargit la réflexion à des enjeux globaux : écologie, migrations, inégalités, technologies. La paix ne peut plus être pensée seulement entre États : elle doit être envisagée entre les humains et leur environnement, entre les cultures, entre les générations. Des penseurs comme Bruno Latour montrent que la crise écologique est aussi une crise de la paix : elle révèle notre incapacité à cohabiter avec le vivant, à reconnaître nos interdépendances, à imaginer un monde commun.

Ainsi, la philosophie contemporaine nous invite à comprendre que la paix n’est pas un repos, mais une œuvre. Elle n’est pas un état, mais une pratique. Elle n’est pas un rêve, mais une responsabilité. Elle demande de la mémoire, de la justice, de la civilité, de la parole, de l’attention. Elle exige de repenser nos institutions, nos solidarités, nos manières d’habiter le monde. Et surtout, elle nous rappelle que la paix n’est jamais acquise : elle est toujours à inventer.

DIDEROT par Stéphanie RAMOS

La guerre, pour Diderot, est d’abord une contradiction intime : l’homme, être de raison, s’y abandonne pourtant comme s’il cherchait à détruire ce qui le fonde. Elle surgit lorsque les passions se déchaînent, lorsque l’orgueil des puissants se mêle à l’ignorance des peuples, lorsque la violence devient un langage que l’on croit plus rapide que la pensée. Dans cette fureur, Diderot voit une régression, un retour à l’état brut où l’homme cesse d’être homme pour devenir instrument. La guerre n’est pas seulement un affrontement : elle est une obscurité morale, un moment où la lumière de la philosophie vacille.

Et pourtant, lorsque cette obscurité se retire, un autre horizon se dessine, plus fragile mais infiniment plus humain : celui de la paix. Diderot ne la conçoit pas comme un simple repos entre deux conflits, mais comme une conquête de l’esprit. La paix est un acte de lucidité, une décision de rompre avec les illusions de la force pour choisir la vérité de la raison. Elle exige que l’homme se regarde sans complaisance, qu’il reconnaisse en l’autre un semblable, qu’il comprenne que la dignité ne se mesure jamais au nombre de victoires, mais à la capacité de préserver la vie. Dans la paix, les idées circulent, les arts s’épanouissent, la pensée devient un pont plutôt qu’une arme.

Ainsi, entre la guerre qui abaisse et la paix qui élève, Diderot trace un chemin de liberté. Il rappelle que la véritable grandeur d’un peuple ne réside pas dans sa puissance militaire, mais dans sa capacité à faire vivre la justice, la tolérance, la conversation. La paix devient alors une œuvre philosophique : elle demande de la raison, de la patience, une confiance profonde dans la capacité humaine à s’améliorer. Elle n’est jamais donnée ; elle se construit comme un édifice fragile, pierre après pierre, par ceux qui refusent de céder à la facilité de la violence.

Et dans cette vision, une vérité demeure : la paix est le seul état où l’homme peut réellement devenir lui‑même. Elle est la respiration de la pensée, la condition de la liberté, l’espace où l’humanité se reconnaît enfin comme une communauté de destins. Diderot nous invite à choisir cet horizon, pour que la guerre ne soit plus qu’un vestige de l’ignorance, et la paix, une promesse tenue par la raison.

      Yvette LUNDY institutrice résistante marnaise

Yvette présente sa plaque, à ses cotés un ancien élève

une infatigable Yvette

Née le 22 avril 1916 à Oger (Marne) dans une fratrie de 6 enfants¹. Ses parents sont agriculteurs à Beine², proche de Reims, mais la guerre 14/18 les contraint à partir vers Oger.

Yvette en juin 1944 qq jours avant son arrestation

1928 : la petite Yvette fréquente l’École Primaire Supérieure de Reims, où elle obtiendra son Brevet Supérieur³ en 1936.

Elle devient institutrice, fait plusieurs remplacements jusqu’en 1938, puis obtient un poste de titulaire à Gionges (Marne), où elle officie également comme secrétaire de mairie.

1939 : l’armée d’occupation arrive. En mai/juin 1940 une partie de la famille, son père Jules et sa sœur Berthe se rendent en voiture à Chantonnay en Vendée où ils seront hébergés dans une famille de leur connaissance. Yvette les rejoint un peu plus tard e à bicyclette, courageuse notre institutrice, puis revient à Gionges en l’été 1940.

Des membres de sa famille Georges, Berthe, René et Lucien et bien sûr Yvette entrent en résistance dans le réseau « Possum⁴ ». Chacun a son rôle et Yvette s’occupe des STO, de prisonniers échappés du camp de Bazancourt à côté, d’une famille juive.

Comme elle est secrétaire de mairie elle a des facilités pour établir de faux-papiers, dont elle fait profiter ses protégés.

19 juin 1944 : elle est en classe devant ses élèves et soudain font irruption des policiers français qui l’arrête. Elle est interrogée, se déclare fille unique pour protéger sa famille.

Conduite à la prison de Chalons, puis au fort de Romainville.

18 juillet 1944 : déportée à Sarrebruck Neue Bremm, puis à Ravensbrück n°47360.

16 novembre 1944 : transférée à Buchenwald n° matricule 15208 puis affectée au Kommando⁵ de Schlieben (ville du Brandebourg) près de Wiemar. (Fabrique d’armes).

Elle est libérée le 21 avril 1945 par l’armée rouge. Après possiblement une marche de 200 km elle arrive avec d’autres à Halle sur Saale (Est de l’Allemagne). Rapatriée par avion, elle sera en France au Bourget le 8 mai 1945 (tiens donc) à l’hôtel Lutetia lieu d’accueil des déportés.

Elle reprend son poste d’institutrice jusqu’en 1970 pour sa retraite.

Puis fait partie de plusieurs associations dont CVR (Combattant Volontaire de la Résistance) depuis 1959, Concours National de la Résistance et de la Déportation où elle a fondé « l‘Association Marnaise des lauréats du CNDR » en 1991.

Yvette toujours debout pendant l’allocution mémorielle

Yvette devant le monument aux martyrs résistants de Reims le 26 septembre 2005

Yvette a beaucoup témoigné auprès des élèves de collèges et lycées.

Elle décède le 3 novembre 2019 à Épernay

Notes :

1°) La famille

• René né en 1877 tient un magasin de bonneterie avec Yvonne son épouse. Arrêté le 18 juillet 1944. Rentré il est maire de Beine de 1945 à 1947.
• Lucien : né en 1901 cafetier à Aussonce dans les Ardennes. Rentre le 133 mai 1945 après bien des péripéties.
• Georges né 1903 s’occupe de la ferme. Arrêté le 18 juillet 1944. Décède le 13 mars 1945 en déportation.
• Berthe née 1910 voulait être couturière mais aide son frère Georges. Libérée en juillet 1944
• André né en 1907 est en Aveyron.
• Marguerite née 1912 et son mari Emile ambulanciers à Villemomble (Seine-Saint-Denis).

2°) village presque entièrement détruit en 14/18

3°) diplôme de fin d’études supérieures, abrogé en octobre 1945.

4°) réseau clandestin franco-belge dès 1943, organisé pour la résistance et l’évasion en relation avec le MI9 britannique (Military Intelligence section9).

5°) unité de travail.

Distinctions :

Son nom à l’école de d’Épernay

Une rue à Chalons en Champagne.

Une rue à Beine-Nauroy

Le collège « Les bleuets d’Ay » devient collège « Yvette Lundy » le 14 octobre 2011, elle est présente à la cérémonie.

 le collège

     Yvette devant son collège le 14 octobre 2011

         Le jardin Yvette LUNDY à Oger

inaugurée le 2 juin 2016 à Oger sa commune

Reconnue déportée résistante.

Un livre : « Le fil de l’araignée » itinéraire d’une résistante déportée marnaise. Présenté le 7 décembre 2011 à l’hôtel de ville d’Épernay

le livre présenté le 7 décembre 2011 à l’Hôtel de Ville Épernay

Sources : divers sites internet. Photos :AFMD 51 (Histoire mémoire 51)

            Rosette BOMBLAT dite Roza de Amelot

La famille réside rue du faubourg Saint Martin à Paris X^ème, originaire de Pologne, le père, Shimon et Gitel son épouse sont arrivés en France en 1920 avec leur fille Sarah.

Cette famille s’agrandira avec trois autres enfants : Rosette, Suzanne (Naomi) et Henri-Chaim. Elle gère un magasin de vêtements et de confection, d’autant que Gitel est couturière.

Juin 1940 : la Wehrmacht entre à Paris. La famille est inquiète et part vers le sud espérant trouver refuge. Mais, déçue elle revient quelques semaines plus tard et reprend son activité.

Octobre 1941 : la police française frappe à la porte de leur appartement, mais Shimon est déjà au magasin avec Sarah, prévenu il part se réfugier à Montsûrs (Mayenne) où les Chassaing¹, Ferdinand et Armandine les hébergent.

16 juillet 1942 : Armandine se résout à aller à Paris récupérer Suzanne 12 ans et Henri 9 ans. Elle les trouve et revient au village avec eux, tandis que Gitel et les filles ainées Sarah et Rosette restent dans leur appartement parisien.

Ceci se passe juste avant le début de la rafle du «Vél d’Hiv ».

Un matin on frappe à la porte, c’est une frappe codée que la famille à mise au point, un sésame si vous préférez.

Sarah va donc ouvrir sans méfiance, mais devant la situation présente, d’un signe discret invite sa sœur Rosette à faire partir leur mère Gitel chez les voisins par une porte dérobée. Elle y sera cachée. (Le concierge de l’immeuble a révélé ce secret, honte et déshonneur à cet individu).

Les deux sœurs sont donc arrêtées, emmenées au commissariat. Mais Rosette née en France ayant la nationalité française est donc relâchée.

Quant à Roza elle est envoyée à Drancy, puis à Auschwitz le 23 septembre 1942.

Rosette va récupérer sa mère Gitel et toutes les deux, elles rejoignent les autres membres de la famille à Montsûrs. Rompue à diverses situations, Rosette entre à « Amelot² » une organisation non armée qui n’a pour but que de cacher et sauver des enfants juifs.

Roger Golberg³ né le 3 avril 1933 à Paris 18^ème et sa mère Sophie née Klebanoff le 8 septembre 1911 à Paris 12^ème et qui sont amis de la famille les rejoignent à Montsûrs. Sophie repart à Paris et laisse le petit Roger aux soins de la famille de Rosette.

A la « Pessah », Pâques juive, Rosette part à Montsûrs rejoindre ses parents.

Hélas ce sera la dernière fois qu’elle les verra.

Pourquoi ?  De retour à Paris elle est arrêtée le 9 juin 1943, car la police a fait main basse sur la liste des membres de l’organisation « Amelot », d’autres personnes sont ainsi arrêtées elles aussi.

23 juin 1943 : départ vers Auschwitz.

Le reste de la famille restera caché jusqu’à la libération et de retour à Paris, enquêtera pour retrouver la trace des filles, Rosette et Sarah. Hélas ils apprennent que Rosette est décédée du Typhus et Sarah d’une autre manière, que vous devinez évidemment ?

Fin 1943 : Sophie Golberg revient à Montsûrs avec ses parents et retrouve son fils Roger.

1948 : Suzanne se rend en Israël grâce à « Alyah⁴ », suivie de peu par Shimon, Gitel et Henri-Chaim en 1950.

Rosette et Suzanne sur les quais de Marseille

1955 : Shimon témoigne pour ses 2 filles disparues.

de G à D : Suzanne, Henri, Rosette, Gitel, Shimon, Sarah, la famille en 1940

2002 : Un livre : « En leur mémoire » avec copie de leurs dernières lettres, léguées ensuite à Yad Vashem

Notes :

1°) Reconnus « Juste parmi les Nations » le 31 décembre 1943.

2°) réseau d’aide sociale et de sauvetage juive fondé le 15 juin 1940, situé au 36 rue Amelot Paris 11^ème. Encore appelé « colonie scolaire » à destination de l’occupant.

3°) le père Jacob Joseph né en 1905 en Pologne, arrivé en France en 1930 a été arrêté le 14 mai 1941 (rafle du billet vert) et déporté sans retour. Marié avec Sophie depuis le 13 mars 1932 à Saint-Ouen.

4°) faire son « Alyah » c’est partir s’installer en Israël.

Sources :  divers sites internet Photos AJPN (source familiale)

Vivre est un combat que la tendresse gagne

Poème par Stéphanie RAMOS

Dans l’aube où chaque pas cherche encore sa raison,

Je marche, cœur ouvert, vers l’immense horizon.

Le monde est un miroir où tremble ma mémoire,

Un mélange de nuit, de poussière et d’espoir.

J’y vois l’envers du jour, sa blessure secrète,

La fatigue des corps, la solitude honnête.

Mais j’y vois aussi l’air qui danse entre les pins,

Et la douceur du vent qui apaise les destins.

Car vivre est un combat que la tendresse gagne,

Un feu fragile et pur qui traverse les montagnes.

Nous portons dans nos mains l’ombre de nos regrets,

Et pourtant, chaque instant nous rend un peu plus vrais.

Ainsi va l’être humain, partagé mais debout,

Cherchant dans chaque éclat la beauté malgré tout.

Et lorsque vient le soir, je remercie le ciel

D’avoir mêlé la terre au murmure du réel.

Car dans l’envers du monde éclot un droit profond :

Celui d’aimer la vie, même quand tout s’effondre.

Et dans l’endroit du cœur, brûle un soleil discret

Qui éclaire la nuit sans jamais la nier.

SIMONE WEIL

Par Stéphanie RAMOS

Simone Weil pense la paix comme une manière de se tenir dans le monde avec une attention si pure qu’elle devient une forme de justice. Pour elle, la guerre n’est pas seulement un affrontement armé : c’est la manifestation la plus extrême de la force, cette puissance impersonnelle qui transforme les êtres en choses. Dans son analyse de l’Iliade, elle montre que la force écrase sans distinction, qu’elle déshumanise autant le vainqueur que le vaincu. La paix ne peut donc être un simple retour au calme ; elle doit être une résistance à cette force, une manière de restaurer la dignité des êtres.

Cette résistance passe par ce qu’elle appelle l’attention, une ouverture totale à l’autre, une disponibilité intérieure qui permet de percevoir la réalité sans la déformer. L’attention est une forme de non‑violence radicale : elle reconnaît l’autre comme un sujet, non comme un instrument. Elle est aussi le cœur de la justice selon Weil, car la justice n’est pas une règle abstraite mais une manière de regarder, de percevoir la souffrance là où elle se trouve, de ne pas détourner le regard. La paix devient alors un travail de vérité, une exigence de lucidité.

Weil relie cette exigence à une démarche spirituelle qu’elle nomme décréation, un mouvement par lequel l’âme renonce à son propre centre pour laisser place à l’autre. La paix n’est pas un triomphe de soi, mais un effacement, une humilité, une manière de se décentrer pour accueillir le monde. Cette vision, profondément intérieure, a pourtant des implications politiques : une société pacifique est une société qui renonce à la domination, qui accepte de se limiter, qui reconnaît la fragilité comme une valeur.

Dans ses écrits sur l’oppression, Weil montre que la guerre est aussi une structure sociale, une manière d’organiser le travail, l’économie, la politique. La paix exige donc de transformer les institutions, de libérer les individus de la pression de la nécessité, de créer des conditions où l’attention peut devenir une pratique collective. Elle n’est jamais un état passif : elle est une œuvre, une discipline, une reconstruction.

Ainsi, Simone Weil nous invite à comprendre que la paix n’est pas un rêve naïf, mais une exigence spirituelle et politique. Elle demande de résister à la force, de cultiver l’attention, de pratiquer la justice, de reconnaître la fragilité. Elle est toujours à inventer, toujours à protéger, toujours à recommencer.

Septembre 1944

Texte de Stéphanie RAMOS sur la Libération

En septembre 1944, la France tout entière semblait respirer à nouveau, et la liberté, telle une marée lumineuse, montait du Sud et de l’Ouest pour gagner peu à peu le Nord-Est.

Le 3 septembre, Lyon, « capitale de la Résistance » selon Jean Moulin, voyait ses cloches de Fourvière éclater dans l’air clair tandis que les blindés du général Diego Brosset franchissaient les ponts du Rhône, accueillis par des drapeaux longtemps cachés et des embrassades sans fin.

Quelques jours plus tard, le 7 septembre, Besançon, dominée par la citadelle de Vauban, retrouvait sa voix : les hommes de la 1re armée française du général de Lattre de Tassigny entraient par la porte de Battant, mêlant leurs pas à ceux des résistants sortis de l’ombre.

Puis, le 12 septembre, Dijon offrait à ses libérateurs non seulement des grappes de raisin, mais aussi la chaleur d’un peuple qui, malgré les façades encore criblées de balles, se parait de drapeaux comme d’un manteau neuf.

Deux jours plus tard, le 14 septembre, Nancy, sur la place Stanislas, entonnait La Marseillaise dans un air lavé par la victoire, les uniformes alliés se mêlant aux bérets des maquisards. Tandis que la mi-septembre ouvrait les portes des Vosges, Épinal, Remiremont et Saint-Dié s’arrachaient à l’Occupation au prix de combats rudes dans les vallées boisées, où l’odeur de poudre se mêlait à celle de la sève. Enfin, à la fin du mois, Belfort, Gérardmer et Luxeuil-les-Bains voyaient reculer les lignes ennemies, et les rivières, comme des miroirs, reflétaient les drapeaux neufs.

Ainsi, de ville en ville, de cloche en cloche, la France se relevait, et chaque date, chaque nom, devenait une étoile dans la constellation de septembre 1944, rappelant que, selon les mots d’Aragon, « la nuit n’est jamais complète ».

Quand les voix naissent

Poème de Stéphanie RAMOS

Dans l’aube où chaque esprit cherche un chemin plus clair,

Je pense à Hugo disant : « La paix, c’est la vertu »,

Et son souffle ancien guide encore notre terre,

Comme un phare obstiné dans l’ombre des refus.

La paix marche avec Éluard, son regard de lumière,

Lui qui voyait l’amour comme un pays sans frontières.

Elle glisse entre les voix que Rimbaud a fait naître,

Et rend aux mots perdus leur pouvoir de renaître.

Sous son pas fraternel, les blessures se taisent.

Je songe à Gandhi murmurant : « La paix est le chemin »,

Et chaque cœur s’apaise, et chaque vie se baise

Au souffle d’un matin qui ne craint plus demain.

La paix, douce rivière où Senghor voyait des ailes,

Traverse les continents comme un rêve fidèle.

Elle porte dans son chant les couleurs de l’Afrique,

Et fait de chaque homme un frère poétique.

Je pense à Yourcenar, sa sagesse de pierre,

Qui voyait dans la paix un courage nécessaire.

Et Arendt, méditant sur l’humain en partage,

Cherchait dans la douceur un plus juste héritage.

Quand elle parle aux hommes, les hommes deviennent grands.

Ainsi Jaurès écrivait : « Le courage, c’est de chercher la paix »,

Et King, dans son combat, portait ce feu vivant

Qui fait plier la haine et redresse les forêts.

Ô paix, souffle éternel, constellation des voix,

Reste au bord de nos jours, éclaire notre mémoire.

Que ton rêve infini, plus fort que tous les rois,

Fasse du monde entier un horizon d’espoir.