VERLAINE

Par Stéphanie RAMOS

Parler de Verlaine, c’est entrer dans une poésie où la paix n’est jamais un concept abstrait, mais une vibration intime, une musique qui cherche à adoucir le tumulte du monde et celui du cœur. Chez lui, la paix n’est pas un drapeau brandi, ni une proclamation solennelle : elle est une nuance, un souffle, une pluie fine qui apaise les blessures invisibles.

Verlaine a vécu dans l’orage. Sa vie fut traversée de passions violentes, de errances, de drames, de prisons, de rédemptions fragiles. Et pourtant, au milieu de ces secousses, il a su inventer une poésie qui murmure la douceur comme un refuge. Dans ses vers, la paix prend la forme d’une mélodie lente, d’un paysage brumeux, d’un soir qui tombe sur les nerfs trop tendus. Elle est un état de grâce, un instant suspendu où l’âme se repose enfin.

Dans Romances sans paroles, la paix se glisse dans les silences, dans les demi-teintes, dans les mots qui semblent flotter comme des feuilles sur l’eau. Verlaine ne cherche pas à imposer la paix : il la laisse advenir, comme une caresse. Elle naît de la simplicité, de l’humilité, de cette manière qu’il a de regarder le monde sans le brusquer. La paix, chez lui, est une écoute. Une attention au fragile, au discret, au presque rien.

Et pourtant, Verlaine n’est pas naïf. Il sait que la paix est difficile, qu’elle demande de lutter contre soi-même, contre les élans destructeurs, contre les ombres qui habitent chaque être. Sa poésie est traversée par cette tension : le désir de paix et l’impossibilité de la maintenir. C’est ce qui la rend si humaine, si proche, si vraie. La paix n’est pas un état parfait, mais une aspiration, un mouvement vers la lumière.

Dans ses derniers écrits, Verlaine cherche une paix plus spirituelle, presque mystique. Il se tourne vers la foi, vers la douceur des prières, vers une forme de réconciliation intérieure. Là encore, la paix n’est pas un triomphe : elle est une quête. Une manière de se tenir debout malgré les failles, de continuer à aimer malgré les blessures, de trouver dans la poésie un abri contre les tempêtes.

Ainsi, Verlaine nous offre une paix qui n’est jamais grandiloquente, mais profondément humaine. Une paix qui ressemble à une pluie d’automne, à un accord de musique, à un souffle qui apaise. Une paix qui ne s’impose pas, mais qui se propose. Une paix qui, comme sa poésie, touche le cœur sans bruit.

RIMBAUD

Par Stéphanie RAMOS

Parler de la paix à travers Rimbaud, c’est accepter d’entrer dans un paradoxe incandescent. Car le poète des fulgurances, celui qui voulait être « voyant », n’a jamais écrit la paix comme un état tranquille : il l’a rêvée comme une déchirure, une brèche dans le réel, un passage vers un monde plus vaste que les frontières humaines. Chez lui, la paix n’est pas un repos, mais une conquête intérieure, un arrachement à ce qui limite, enferme, réduit.

Dans Une Saison en enfer, Rimbaud évoque la nécessité de se transformer, de brûler ce qui entrave l’esprit. Cette quête violente, presque ascétique, porte en elle une intuition : la paix véritable ne peut naître que d’une métamorphose profonde. Elle n’est pas donnée, elle se gagne. Elle exige de traverser le tumulte pour atteindre une clarté nouvelle. Rimbaud ne dit pas la paix, il la cherche dans l’excès, dans l’épreuve, dans l’effondrement des certitudes.

Dans ses Illuminations, la paix apparaît parfois comme une lumière qui transfigure le monde. Les paysages y deviennent des visions, les villes des mirages, les êtres des éclats d’infini. La paix, chez lui, serait peut-être cette capacité à voir autrement : à percevoir la beauté dans l’inattendu, à reconnaître la fraternité dans l’étrangeté, à accueillir l’inconnu sans peur. Rimbaud invente une paix qui n’est pas absence de conflit, mais dépassement du réel par l’imaginaire.

Et pourtant, l’homme Rimbaud, celui qui a quitté la poésie pour les routes du monde, a cherché une autre forme de paix : une paix concrète, presque terrestre. Dans ses voyages, dans le commerce, dans l’exil volontaire, il semble vouloir fuir les guerres intérieures pour trouver un lieu où vivre sans être dévoré par le feu de l’écriture. Cette paix-là, fragile, imparfaite, est celle de l’homme qui tente de se réconcilier avec lui-même.

Ainsi, la paix selon Rimbaud n’est jamais simple. Elle est un horizon mouvant, une tension entre le rêve et la réalité, entre la violence de la vie et la douceur espérée. Elle est un appel à dépasser les limites, à inventer un monde où l’imagination ouvre des chemins que la raison ignore. Elle est un souffle, une vision, une promesse.

Rimbaud nous rappelle que la paix n’est pas un état figé, mais une création continue. Elle demande de voir plus loin, de sentir plus fort, de refuser les frontières de l’esprit. Elle est un acte poétique, un geste de liberté, un éclat de lumière dans la nuit humaine.

jeudi 30 juillet 2026  L’été  en Lorraine Le Républicain Lorrain

LE SAVEZ-VOUS ?

Qu’est-ce qu’était le Sentier des Passeurs, durant la Seconde Guerre mondiale, à Moussey ?

Le Sentier des Passeurs chemine à travers bois, sur 14 km, qu’il fallait traverser en chaussures de ville, valises à la main. Photo d’archives Jean-Charles Oie

Au péril de leur vie, des passeurs ont guidé des centaines de personnes à travers le col du Hantz pour leur permettre d’échapper à l’Alsace annexée et aux persécutions nazies. Ce sentier clandestin, emprunté par des familles juives, des réfractaires et des Malgré-Nous, demeure aujourd’hui un lieu de mémoire de la Résistance.

Ils sont des centaines, même si le chiffre est difficile à affirmer avec précision. Car ce qui les a sauvés précisément, c’est la clandestinité. Durant la Seconde Guerre mondiale, entre la vallée de la Bruche (Bas-Rhin) et celle du Rabodeau (Vosges), des centaines de famille ont franchi le col du Hantz pour fuir l’Alsace annexée. Une fuite rendue possible grâce au soutien des passeurs, des gens du coin qui ont pris tous les risques, parce qu’ils connaissent la forêt comme leur poche, pour aider les Juifs persécutés. Ceux qui refusaient l’enrôlement dans l’armée du Reich en tant que Malgré-Nous et tous les autres que le régime nazi traquait sans relâche.

Parmi les passeurs, Hubert Ledig, employé de la SNCF. Avec d’autres, ils convoyaient sur des chemins à peine tracés, à travers les bois durant 14 km, des parents et des enfants terrifiés, qui partaient avec que1ques valises pour tout bagage. 1e plus souvent en chaussures de ville à semelle de bois.

• L’angoisse du périple

On imagine le périple. On n’imagine pas en revanche l’angoisse d’arriver à échapper aux patrouilles allemandes et françaises, aux miliciens. Une fois arrivés de l’autre côté, à Moussey (88), des gendarmes français résistants leur remettaient de faux papiers.
Direction Dijon ensuite, pour passer la ligne de démarcation. Le sentier des passeurs est aujourd’hui entretenu par les bénévoles du Club vosgien et des visites sont organisées en été pour perpétuer la mémoire de leur engagement

HIROSHIMA

Poème par Stéphanie RAMOS

Sous un ciel bleu fendu par le silence,
La ville respire encore, mais avec prudence.
Les voix d’hier vibrent entre les ruines,
Et la mémoire pleure ce que le temps défie.

Un souffle incandescent a broyé l’instant,
Réduisant en poussière les jeux d’enfant.
Des mains tendues cherchent l’ombre d’un frère,
Des visages figés dans une douleur lumière.

Le pavé brûlant garde les pas disparus,
Chaque pierre murmure des noms jamais tus.
Les yeux effarés, témoins d’un ciel qui saigne,
Racontent l’horreur où l’innocence se traîne.

Mais au cœur du mal, la fragile humanité,
Trouve encore la force de se relever.
Un gaïa de larmes nourrit la fleur nouvelle,
Qui éclot dans la cendre, fragile et belle.

Hiroshima, ton histoire résonne en nous,
Écho des vies brisées et des espoirs fous.
La mémoire s’incline, mais ne se tait jamais,
Pour que jamais l’homme ne connaisse ce jamais.

En silence et en peine

                               Poème de Stéphanie RAMOS

Sur la guerre de la France au Mali

Sous l’ardent ciel de sable où le vent fait son chemin,
La France, loin de ses terres, déploie son destin.
Soldats aux pas prudents, en silence et en peine,
Marchent sur la poussière où la mort se déchaîne.

Dans l’ombre des acacias, l’écho des fusils
Fait vibrer le désert, où se fondent les plis
Du sable et des mirages, témoins des combats,
Où l’homme lutte et tremble au bord d’un cruel trépas.

Des villages endormis s’élèvent des cris vifs,
Et les cœurs de la nation chantent, lourds et pensifs,
Pour la paix fragile que le courage meurt,
Pour la liberté qui souffre, mais qui demeure-en leur cœur.

Sous le drapeau levé, près du fleuve ou du rocher,
L’ombre et la lumière dans la nuit viennent se chercher.
La France tient sa promesse au milieu de ce chaos,
Et l’espoir se recueille parmi les échos des héros.

Ainsi la terre brûlante voit le temps se figer,
Mais le courage humain continue de voyager.
Que ce poème honore, en vers aux sons fiers et doux,
Ce combat lointain, où la force rencontre le flou.

Républicain Lorrain

Alsace-Moselle Futur Mur des noms des victimes de la Seconde Guerre mondiale : quid des Malgré-Nous oubliés ?
Le Mur des noms dédié aux Alsaciens et Mosellans tués pendant la Seconde Guerre mondiale sera inauguré en septembre à Schirmeck (Bas-Rhin). Il comptera plus de 44 000 noms dont un peu plus de 28 000 incorporés de force. Mais l’historien mosellan Philippe Wilmouth regrette les oubliés que cela va générer.
Textes : Philippe Marque – 22 juil. 2026

Philippe Wilmouth à Hagondange, dans son musée de la Mémoire mosellane en 1939-1945, qui fait la part belle aux Malgré-Nous. Photo Hugo Azmani

Il va compter plus de 44 000 patronymes. Monument dédié aux Alsaciens et Mosellans tués pendant la Seconde Guerre mondiale, le Mur des noms, situé en contrebas du Mémorial d’Alsace-Moselle à Schirmeck, sera inauguré en septembre. Porté par la Région Grand Est, ce projet, en préparation depuis plusieurs années, représente un travail de titan.
Ceux qui s’y emploient ont regroupé les victimes en cinq catégories : les incorporés de forces, qui sont de loin les plus nombreux, les résistants, les civils, les morts sous uniforme français et les victimes de la Shoah et des persécutions nazies. Un important travail scientifique a été mené pour en dresser la liste et préciser leurs parcours. Mais il laisse un goût d’inachevé au Mosellan Philippe Wilmouth. Le président de l’Ascomemo (Association pour la conservation de la mémoire en Moselle en 1939-1945), responsable du musée de la Moselle en 1939-1945 à Hagondange, ne s’en cache pas : il n’est pas fan de cette idée de mausolée régional qui a coûté 3,7 M€.
Mais surtout, ce docteur en histoire a peur qu’il génère pas mal d’oubliés dans les rangs des incorporés de force dans l’armée allemande : « Avec 28 343 fiches, ils représentent 63 % du contingent des victimes répertoriées. Pourtant le compte n’y est pas. Depuis les travaux d’Eugène Riedweg en 1995, le nombre d’incorporés alsaciens-mosellans tombés ou disparus s’élève entre 31 211 (rapport Muller de 1955) et 40 000 (mémorandum de l’ADEIF). »

63 % de Malgré Nous

Entre 3 000 et 11 000 noms pourraient ainsi manquer à l’appel, selon le spécialiste. Ce qui s’explique par une raison très précise. Les historiens qui ont conçu le Mur des noms ont choisi de n’y répertorier, et on les comprend, que ceux porteurs de la mention « Mort pour la France ». Une manière de les distinguer de ceux qui ont volontairement décidé de porter l’uniforme de la Wehrmacht. « C’est notre règle intangible. Ce chiffrage officiel est celui du ministère des Armées, chargé d’attribuer les mentions Mort pour la France. Il est hors de question d’intégrer un incorporé de force qui n’aurait pas cette mention. Le risque serait de nous retrouver avec des volontaires. Ce serait inacceptable et nuirait à la cause de tous les autres », répond Frédérique Neau-Dufour.
Pas exhaustif
La cheffe de projet pour la stratégie mémorielle de la région Grand Est en profite pour rappeler que « les chiffres d’une base de données ne peuvent jamais être exhaustifs. Nous le répétons depuis le départ. C’est pourquoi le Mur des noms est numérique : nous allons continuer à le compléter à l’avenir ». Elle précise aussi que la Région a engagé l’historienne Ilse Hilbold, coordinatrice scientifique du projet : « Elle consacre une partie de ses journées à compléter ces listes, avec l’aide des descendants, au fil de ses recherches en archives, et grâce aux travaux récents des historiens pour rendre visibles des catégories jusque-là invisibilisées (homosexuels, témoins de Jéhovah, malades psychiatriques, tsiganes). Des lacunes restent à combler chez les civils, les tsiganes, etc. Mais elle a ajouté plus de 6 000 noms en deux ans ! »

« Une triple mort »

Philippe Wilmouth, lui, y voit pour les oubliés une triple mort : « A leur mort physique s’ajoutent la non-reconnaissance de leur qualité de victime du nazisme par la non-attribution de la mention “Mort pour la France” et le risque d’oubli en n’étant pas répertoriés sur le Mur des noms. » Frédérique Neau-Dufour rappelle que « chacun est libre de demander en 2026 une mention Mort pour la France pour quelqu’un qui a disparu pendant la guerre. Des centaines de nouveaux Morts pour la France sont ainsi créées chaque année, à la demande de familles ou d’associations et nous avons plaisir à les intégrer dans notre base et notre monument. » Elle invite Philippe Wilmouth à apporter sa pierre à l’édifice : « Nous nous réjouirions de cette collaboration, qui ferait progresser notre cause commune. »

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Un monument inauguré en septembre

Le Mur des noms est situé au Mémorial d’Alsace-Moselle à Schirmeck. Le bâtiment de 290 m2 qui l’abrite, débuté en octobre 2024, a été imaginé par l’architecte Benoît Zeimett. Mais il s’agit avant tout d’un outil numérique interactif. Aucun nom ne sera ainsi gravé dans la pierre. Les patronymes défileront sur trois murs intérieurs, selon la catégorie dont ils relèvent. Le visiteur pourra interagir avec les noms, mais aussi accéder à des données historiques et à des récits de vie qui rendent leur humanité aux personnes disparues. Il sera possible d’appeler un nom depuis la borne centrale. D’autres bornes interactives permettront de consulter des fiches individuelles. Des parcours individuels, illustrés de photos et d’archives, côtoieront les témoignages des descendants.
La base de données, évolutive, compte aujourd’hui quelque 44 712 noms de natifs de Moselle, du Bas-Rhin ou du Haut-Rhin, ou y résidant en 1939, morts à cause de la guerre, avec mention “mort pour la France” pour les incorporés de force. Cela se décompose de la manière suivante : 28 343 incorporés de force porteurs de la mention Mort pour la France ; 3 727 combattants sous uniforme français, 1 179 résistants, 7 693 victimes civiles, 3 875 victimes de la Shoah, 17 homosexuels, 14 témoins de Jéhovah, 38 malades psychiatriques, 61 Tziganes et nomades. Une personne peut apparaître dans plusieurs catégories. Ces noms sont d’ores et déjà accessibles sur le site memoires.grandest.fr.

Mur des Noms :

https://maps.app.goo.gl/rjAEtmmnGBxFxe8U7

Quand la paix chemine

Poème de Stéphanie RAMOS

Dans l’or du soir, la vigne s’incline,

Le Rhône chante aux pierres anciennes,

Et dans l’air doux, la paix chemine

Comme un parfum d’herbes lointaines.

Les cigales tissent leur prière,

Les oliviers gardent le temps,

Et chaque mot de la langue claire

Fait refleurir l’âme des champs.

Ô Provence, berceau des songes,

Que ton soleil soit messager,

Pour que les cœurs, enfin, prolongent

Le doux silence partagé.

Les mots d’un poète

Les couleurs d’un peintre

Texte de Stéphanie RAMOS

                    À la fin du XIXᵉ siècle, alors que l’Affaire Dreyfus enflamme les esprits et divise la France en deux camps irréconciliables, naît, dans le frisson des salons parisiens, la Ligue de la Patrie Française. Nous sommes en décembre 1898. Dans l’appartement feutré de l’éditeur Ernest Dubois, Ferdinand Brunetière, Jules Lemaître, François Coppée et Paul Bourget, entourés d’universitaires et d’hommes de lettres, décident de fonder une association qui, selon leurs mots, serait « au-dessus et en dehors de l’Affaire », mais qui, en vérité, portait en elle la volonté ardente de défendre l’armée, l’ordre et ce qu’ils appelaient « l’âme française ».

François Coppée, poète du peuple et des humbles, écrivait alors : « La patrie n’est pas un mot, c’est une mère. » Cette phrase, reprise dans les tracts de la Ligue, résonnait comme un appel à l’unité nationale. Paul Bourget, romancier et moraliste, voyait dans la France « une cathédrale patiemment bâtie par les siècles » qu’il fallait protéger des vents mauvais de l’individualisme et de l’internationalisme.

Leur patriotisme s’exprimait aussi par l’art. Dans les expositions et les publications de la Ligue, on évoquait les toiles d’Alphonse de Neuville, peintre des gloires militaires, ou celles d’Édouard Detaille, dont les scènes de soldats en campagne semblaient figer dans la lumière l’héroïsme de la nation. On citait volontiers Ernest Meissonier, maître des batailles napoléoniennes, comme un témoin pictural de la grandeur passée.

La Ligue, forte de milliers d’adhérents, organisait conférences et campagnes d’opinion, exaltant l’histoire nationale et la mémoire des héros. Mais, dans le tumulte des passions politiques, elle ne parvint jamais à rallier l’ensemble du pays. Lorsque l’orage de l’Affaire Dreyfus se dissipa, sa voix s’éteignit peu à peu, comme une flamme privée d’air.

Aujourd’hui, son souvenir demeure celui d’un mouvement où se mêlaient ferveur, littérature et peinture, et qui, malgré ses limites, témoigne de cette époque où l’on croyait encore que les mots d’un poète et les couleurs d’un peintre pouvaient défendre une patrie.

Le Grand Troupeau

Texte de prose de Stéphanie RAMOS

Sur Jean Giono

Dans Le Grand Troupeau, la guerre n’arrive pas comme un événement, mais comme une fissure dans le tissu du monde. Giono la laisse d’abord sourdre dans les paysages : un silence trop lourd, un vent qui ne porte plus la même odeur, une lumière qui semble vaciller. Tout se passe comme si la paix, jusque‑là invisible parce qu’évidente, se retirait lentement du décor. « La guerre, c’est la grande misère des hommes », écrit Giono — une phrase brève, mais qui ouvre un gouffre. Elle dit la rupture, l’effondrement, la perte de ce lien fragile entre l’homme et la terre.

Ce roman est une traversée de l’ombre. Les hommes partent comme on s’arrache à soi-même, les femmes restent comme on garde une flamme menacée. Giono ne montre pas la guerre : il montre ce qu’elle enlève. Il la raconte par ses absences, par les gestes interrompus, par les troupeaux qui avancent sans comprendre que le monde humain s’est déchiré. La guerre devient une force sourde, un vent noir qui traverse les êtres et les paysages. Elle n’est pas un spectacle : elle est une dévastation intime.

Pourtant, au cœur de cette nuit, Giono ménage des éclats de lumière. La paix n’est jamais un état, mais une présence fragile qui survit dans les gestes les plus simples : une main posée sur un animal, une parole échangée au seuil d’une maison, un regard porté vers les collines. Ces moments ne sont pas des refuges : ce sont des résistances. Ils disent que la douceur peut encore tenir tête à la violence. « La paix, c’est quand on peut regarder un arbre sans penser à autre chose », murmure Giono. Dans le roman, cette paix n’est pas un souvenir : c’est un horizon blessé, mais vivant.

Ainsi, Le Grand Troupeau devient un chant paradoxal : un chant de guerre qui ne cesse de chercher la paix. Giono y oppose deux forces : l’une brutale, mécanique, aveugle ; l’autre lente, organique, profondément humaine. La guerre détruit, mais la paix persiste — non comme une certitude, mais comme un désir. Et ce désir, chez Giono, est plus fort que tout. Il irrigue chaque phrase, chaque silence, chaque paysage.

Dans la conclusion silencieuse du roman, quelque chose demeure : une respiration. Une promesse ténue, mais tenace. Giono nous rappelle que la paix n’est pas un don : c’est une création. Elle exige de regarder le monde avec une attention neuve, de refuser la fatalité, de croire que la beauté peut encore sauver quelque chose de l’humain. Le Grand Troupeau n’est pas seulement un récit de guerre : c’est une méditation sur ce qui lui résiste. Une manière de dire que, même dans la nuit la plus dense, la paix continue de chercher son chemin.

Giono et son pacifisme

Texte de prose de Stéphanie RAMOS

Il est des écrivains dont la voix semble naître du vent, des collines et de la lumière. Jean Giono appartient à cette lignée rare : celle des hommes qui ont compris que la paix n’est pas un concept, mais une respiration du monde. Dès les premières pages de son œuvre, on devine que son regard ne se tourne jamais vers la violence sans y chercher aussitôt une échappée, une clarté, une promesse de retour à la vie. « Je veux vivre dans un pays de paix », disait-il — une phrase simple, mais qui porte toute sa fidélité à la beauté du réel.

Ce pacifisme, loin d’être une abstraction, s’enracine dans la terre même qu’il décrit. Giono avance dans ses récits comme un marcheur qui écoute les arbres, les troupeaux, les gestes des hommes. La guerre, pour lui, n’est pas seulement un fracas : c’est une mutilation de l’âme, une rupture du lien fragile qui unit l’homme à son paysage. Pourtant, au cœur de cette obscurité, il laisse toujours filtrer une lumière. Ses personnages, même brisés, retrouvent la lenteur, la patience, la joie d’un geste simple. La paix devient alors un travail quotidien, une manière d’habiter le monde avec gratitude.

Ainsi, de livre en livre, Giono construit une vision où la douceur est un acte de résistance, où la beauté devient un engagement, où la terre elle-même semble réclamer qu’on la protège de la folie des hommes. Son pacifisme n’est pas un refus : c’est une création. Une manière de dire que la vie mérite d’être vécue pleinement, sans que le bruit des armes vienne troubler le chant des collines.

Et lorsque l’on referme ses pages, on comprend que son message demeure intact : la paix n’est jamais un état passif, mais un horizon à bâtir. Elle demande de regarder le monde avec une attention neuve, de choisir la lumière plutôt que l’ombre, de croire que la douceur peut encore sauver quelque chose de l’humain. Giono nous rappelle que la paix est un courage, et que ce courage commence toujours par un regard posé sur un arbre, un champ, une vie.