Républicain Lorrain

Alsace-Moselle Futur Mur des noms des victimes de la Seconde Guerre mondiale : quid des Malgré-Nous oubliés ?
Le Mur des noms dédié aux Alsaciens et Mosellans tués pendant la Seconde Guerre mondiale sera inauguré en septembre à Schirmeck (Bas-Rhin). Il comptera plus de 44 000 noms dont un peu plus de 28 000 incorporés de force. Mais l’historien mosellan Philippe Wilmouth regrette les oubliés que cela va générer.
Textes : Philippe Marque – 22 juil. 2026

Philippe Wilmouth à Hagondange, dans son musée de la Mémoire mosellane en 1939-1945, qui fait la part belle aux Malgré-Nous. Photo Hugo Azmani

Il va compter plus de 44 000 patronymes. Monument dédié aux Alsaciens et Mosellans tués pendant la Seconde Guerre mondiale, le Mur des noms, situé en contrebas du Mémorial d’Alsace-Moselle à Schirmeck, sera inauguré en septembre. Porté par la Région Grand Est, ce projet, en préparation depuis plusieurs années, représente un travail de titan.
Ceux qui s’y emploient ont regroupé les victimes en cinq catégories : les incorporés de forces, qui sont de loin les plus nombreux, les résistants, les civils, les morts sous uniforme français et les victimes de la Shoah et des persécutions nazies. Un important travail scientifique a été mené pour en dresser la liste et préciser leurs parcours. Mais il laisse un goût d’inachevé au Mosellan Philippe Wilmouth. Le président de l’Ascomemo (Association pour la conservation de la mémoire en Moselle en 1939-1945), responsable du musée de la Moselle en 1939-1945 à Hagondange, ne s’en cache pas : il n’est pas fan de cette idée de mausolée régional qui a coûté 3,7 M€.
Mais surtout, ce docteur en histoire a peur qu’il génère pas mal d’oubliés dans les rangs des incorporés de force dans l’armée allemande : « Avec 28 343 fiches, ils représentent 63 % du contingent des victimes répertoriées. Pourtant le compte n’y est pas. Depuis les travaux d’Eugène Riedweg en 1995, le nombre d’incorporés alsaciens-mosellans tombés ou disparus s’élève entre 31 211 (rapport Muller de 1955) et 40 000 (mémorandum de l’ADEIF). »

63 % de Malgré Nous

Entre 3 000 et 11 000 noms pourraient ainsi manquer à l’appel, selon le spécialiste. Ce qui s’explique par une raison très précise. Les historiens qui ont conçu le Mur des noms ont choisi de n’y répertorier, et on les comprend, que ceux porteurs de la mention « Mort pour la France ». Une manière de les distinguer de ceux qui ont volontairement décidé de porter l’uniforme de la Wehrmacht. « C’est notre règle intangible. Ce chiffrage officiel est celui du ministère des Armées, chargé d’attribuer les mentions Mort pour la France. Il est hors de question d’intégrer un incorporé de force qui n’aurait pas cette mention. Le risque serait de nous retrouver avec des volontaires. Ce serait inacceptable et nuirait à la cause de tous les autres », répond Frédérique Neau-Dufour.
Pas exhaustif
La cheffe de projet pour la stratégie mémorielle de la région Grand Est en profite pour rappeler que « les chiffres d’une base de données ne peuvent jamais être exhaustifs. Nous le répétons depuis le départ. C’est pourquoi le Mur des noms est numérique : nous allons continuer à le compléter à l’avenir ». Elle précise aussi que la Région a engagé l’historienne Ilse Hilbold, coordinatrice scientifique du projet : « Elle consacre une partie de ses journées à compléter ces listes, avec l’aide des descendants, au fil de ses recherches en archives, et grâce aux travaux récents des historiens pour rendre visibles des catégories jusque-là invisibilisées (homosexuels, témoins de Jéhovah, malades psychiatriques, tsiganes). Des lacunes restent à combler chez les civils, les tsiganes, etc. Mais elle a ajouté plus de 6 000 noms en deux ans ! »

« Une triple mort »

Philippe Wilmouth, lui, y voit pour les oubliés une triple mort : « A leur mort physique s’ajoutent la non-reconnaissance de leur qualité de victime du nazisme par la non-attribution de la mention “Mort pour la France” et le risque d’oubli en n’étant pas répertoriés sur le Mur des noms. » Frédérique Neau-Dufour rappelle que « chacun est libre de demander en 2026 une mention Mort pour la France pour quelqu’un qui a disparu pendant la guerre. Des centaines de nouveaux Morts pour la France sont ainsi créées chaque année, à la demande de familles ou d’associations et nous avons plaisir à les intégrer dans notre base et notre monument. » Elle invite Philippe Wilmouth à apporter sa pierre à l’édifice : « Nous nous réjouirions de cette collaboration, qui ferait progresser notre cause commune. »

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Un monument inauguré en septembre

Le Mur des noms est situé au Mémorial d’Alsace-Moselle à Schirmeck. Le bâtiment de 290 m2 qui l’abrite, débuté en octobre 2024, a été imaginé par l’architecte Benoît Zeimett. Mais il s’agit avant tout d’un outil numérique interactif. Aucun nom ne sera ainsi gravé dans la pierre. Les patronymes défileront sur trois murs intérieurs, selon la catégorie dont ils relèvent. Le visiteur pourra interagir avec les noms, mais aussi accéder à des données historiques et à des récits de vie qui rendent leur humanité aux personnes disparues. Il sera possible d’appeler un nom depuis la borne centrale. D’autres bornes interactives permettront de consulter des fiches individuelles. Des parcours individuels, illustrés de photos et d’archives, côtoieront les témoignages des descendants.
La base de données, évolutive, compte aujourd’hui quelque 44 712 noms de natifs de Moselle, du Bas-Rhin ou du Haut-Rhin, ou y résidant en 1939, morts à cause de la guerre, avec mention “mort pour la France” pour les incorporés de force. Cela se décompose de la manière suivante : 28 343 incorporés de force porteurs de la mention Mort pour la France ; 3 727 combattants sous uniforme français, 1 179 résistants, 7 693 victimes civiles, 3 875 victimes de la Shoah, 17 homosexuels, 14 témoins de Jéhovah, 38 malades psychiatriques, 61 Tziganes et nomades. Une personne peut apparaître dans plusieurs catégories. Ces noms sont d’ores et déjà accessibles sur le site memoires.grandest.fr.

Mur des Noms :

https://maps.app.goo.gl/rjAEtmmnGBxFxe8U7

Quand la paix chemine

Poème de Stéphanie RAMOS

Dans l’or du soir, la vigne s’incline,

Le Rhône chante aux pierres anciennes,

Et dans l’air doux, la paix chemine

Comme un parfum d’herbes lointaines.

Les cigales tissent leur prière,

Les oliviers gardent le temps,

Et chaque mot de la langue claire

Fait refleurir l’âme des champs.

Ô Provence, berceau des songes,

Que ton soleil soit messager,

Pour que les cœurs, enfin, prolongent

Le doux silence partagé.

Les mots d’un poète

Les couleurs d’un peintre

Texte de Stéphanie RAMOS

                    À la fin du XIXᵉ siècle, alors que l’Affaire Dreyfus enflamme les esprits et divise la France en deux camps irréconciliables, naît, dans le frisson des salons parisiens, la Ligue de la Patrie Française. Nous sommes en décembre 1898. Dans l’appartement feutré de l’éditeur Ernest Dubois, Ferdinand Brunetière, Jules Lemaître, François Coppée et Paul Bourget, entourés d’universitaires et d’hommes de lettres, décident de fonder une association qui, selon leurs mots, serait « au-dessus et en dehors de l’Affaire », mais qui, en vérité, portait en elle la volonté ardente de défendre l’armée, l’ordre et ce qu’ils appelaient « l’âme française ».

François Coppée, poète du peuple et des humbles, écrivait alors : « La patrie n’est pas un mot, c’est une mère. » Cette phrase, reprise dans les tracts de la Ligue, résonnait comme un appel à l’unité nationale. Paul Bourget, romancier et moraliste, voyait dans la France « une cathédrale patiemment bâtie par les siècles » qu’il fallait protéger des vents mauvais de l’individualisme et de l’internationalisme.

Leur patriotisme s’exprimait aussi par l’art. Dans les expositions et les publications de la Ligue, on évoquait les toiles d’Alphonse de Neuville, peintre des gloires militaires, ou celles d’Édouard Detaille, dont les scènes de soldats en campagne semblaient figer dans la lumière l’héroïsme de la nation. On citait volontiers Ernest Meissonier, maître des batailles napoléoniennes, comme un témoin pictural de la grandeur passée.

La Ligue, forte de milliers d’adhérents, organisait conférences et campagnes d’opinion, exaltant l’histoire nationale et la mémoire des héros. Mais, dans le tumulte des passions politiques, elle ne parvint jamais à rallier l’ensemble du pays. Lorsque l’orage de l’Affaire Dreyfus se dissipa, sa voix s’éteignit peu à peu, comme une flamme privée d’air.

Aujourd’hui, son souvenir demeure celui d’un mouvement où se mêlaient ferveur, littérature et peinture, et qui, malgré ses limites, témoigne de cette époque où l’on croyait encore que les mots d’un poète et les couleurs d’un peintre pouvaient défendre une patrie.

Le Grand Troupeau

Texte de prose de Stéphanie RAMOS

Sur Jean Giono

Dans Le Grand Troupeau, la guerre n’arrive pas comme un événement, mais comme une fissure dans le tissu du monde. Giono la laisse d’abord sourdre dans les paysages : un silence trop lourd, un vent qui ne porte plus la même odeur, une lumière qui semble vaciller. Tout se passe comme si la paix, jusque‑là invisible parce qu’évidente, se retirait lentement du décor. « La guerre, c’est la grande misère des hommes », écrit Giono — une phrase brève, mais qui ouvre un gouffre. Elle dit la rupture, l’effondrement, la perte de ce lien fragile entre l’homme et la terre.

Ce roman est une traversée de l’ombre. Les hommes partent comme on s’arrache à soi-même, les femmes restent comme on garde une flamme menacée. Giono ne montre pas la guerre : il montre ce qu’elle enlève. Il la raconte par ses absences, par les gestes interrompus, par les troupeaux qui avancent sans comprendre que le monde humain s’est déchiré. La guerre devient une force sourde, un vent noir qui traverse les êtres et les paysages. Elle n’est pas un spectacle : elle est une dévastation intime.

Pourtant, au cœur de cette nuit, Giono ménage des éclats de lumière. La paix n’est jamais un état, mais une présence fragile qui survit dans les gestes les plus simples : une main posée sur un animal, une parole échangée au seuil d’une maison, un regard porté vers les collines. Ces moments ne sont pas des refuges : ce sont des résistances. Ils disent que la douceur peut encore tenir tête à la violence. « La paix, c’est quand on peut regarder un arbre sans penser à autre chose », murmure Giono. Dans le roman, cette paix n’est pas un souvenir : c’est un horizon blessé, mais vivant.

Ainsi, Le Grand Troupeau devient un chant paradoxal : un chant de guerre qui ne cesse de chercher la paix. Giono y oppose deux forces : l’une brutale, mécanique, aveugle ; l’autre lente, organique, profondément humaine. La guerre détruit, mais la paix persiste — non comme une certitude, mais comme un désir. Et ce désir, chez Giono, est plus fort que tout. Il irrigue chaque phrase, chaque silence, chaque paysage.

Dans la conclusion silencieuse du roman, quelque chose demeure : une respiration. Une promesse ténue, mais tenace. Giono nous rappelle que la paix n’est pas un don : c’est une création. Elle exige de regarder le monde avec une attention neuve, de refuser la fatalité, de croire que la beauté peut encore sauver quelque chose de l’humain. Le Grand Troupeau n’est pas seulement un récit de guerre : c’est une méditation sur ce qui lui résiste. Une manière de dire que, même dans la nuit la plus dense, la paix continue de chercher son chemin.

Giono et son pacifisme

Texte de prose de Stéphanie RAMOS

Il est des écrivains dont la voix semble naître du vent, des collines et de la lumière. Jean Giono appartient à cette lignée rare : celle des hommes qui ont compris que la paix n’est pas un concept, mais une respiration du monde. Dès les premières pages de son œuvre, on devine que son regard ne se tourne jamais vers la violence sans y chercher aussitôt une échappée, une clarté, une promesse de retour à la vie. « Je veux vivre dans un pays de paix », disait-il — une phrase simple, mais qui porte toute sa fidélité à la beauté du réel.

Ce pacifisme, loin d’être une abstraction, s’enracine dans la terre même qu’il décrit. Giono avance dans ses récits comme un marcheur qui écoute les arbres, les troupeaux, les gestes des hommes. La guerre, pour lui, n’est pas seulement un fracas : c’est une mutilation de l’âme, une rupture du lien fragile qui unit l’homme à son paysage. Pourtant, au cœur de cette obscurité, il laisse toujours filtrer une lumière. Ses personnages, même brisés, retrouvent la lenteur, la patience, la joie d’un geste simple. La paix devient alors un travail quotidien, une manière d’habiter le monde avec gratitude.

Ainsi, de livre en livre, Giono construit une vision où la douceur est un acte de résistance, où la beauté devient un engagement, où la terre elle-même semble réclamer qu’on la protège de la folie des hommes. Son pacifisme n’est pas un refus : c’est une création. Une manière de dire que la vie mérite d’être vécue pleinement, sans que le bruit des armes vienne troubler le chant des collines.

Et lorsque l’on referme ses pages, on comprend que son message demeure intact : la paix n’est jamais un état passif, mais un horizon à bâtir. Elle demande de regarder le monde avec une attention neuve, de choisir la lumière plutôt que l’ombre, de croire que la douceur peut encore sauver quelque chose de l’humain. Giono nous rappelle que la paix est un courage, et que ce courage commence toujours par un regard posé sur un arbre, un champ, une vie.

Comme un champ fragile

Poème sur la Paix

De Stéphanie RAMOS

Sous le ciel vaste où la lumière s’attarde,

la terre respire comme une bête paisible.

Les collines roulent lentement leurs épaules,

et chaque pierre porte un secret ancien.

Le vent, ce vieux conteur, glisse entre les herbes,

il parle de paix avec la voix des sources,

il murmure que « la vie est une affaire d’âme »,

et que l’âme s’ouvre mieux dans le silence.

Un homme marche, les mains pleines de terre

, le regard planté dans la beauté du monde.

Il sait que la guerre déchire les racines,

que la paix se cultive comme un champ fragile.

Alors il avance, humble, obstiné,

dans la lumière qui tombe comme une bénédiction.

Il écoute les arbres, ces frères immobiles,

qui lui disent que la douceur est une force.

Et dans ce paysage qui respire lentement,

il comprend que la paix n’est pas un rêve,

mais une manière de tenir son cœur ouvert

à la lente musique du vivant.

Le cœur des Océans

Poème de Stéphanie RAMOS

Sur les guerres maritimes

Sur l’horizon lointain se dressent les flottes d’acier,
Le vent gonfle les voiles, présageur de danger.
De Port-Arthur à Tsushima, un siècle en murmure,
Les canons tonnent encore, gravés dans la nature.

En mille neuf cent cinq, l’Est s’embrase et s’éveille,
Les cuirassés glissent, menaçant la merveille.
Le Pacifique s’embrase sous l’ombre des batailles,
Les marins retiennent leur souffle sous les voiles.

Puis vient la tourmente en quarante-cinq ans après,
L’onde porte la fureur de conflits inachevés.
Des hommes, des cuirassés, tout chavire sous la mer,
Les vagues étouffent les cris, l’acier devient enfer.

Pourtant sur chaque pont, l’honneur jamais ne s’éteint,
Les drapeaux flottent au vent, témoin des anciens liens.
Et que l’histoire se lève, mémoire des mers fières,
Des guerres et des hommes, des légendes éphémères.

Ainsi le temps s’écoule entre les flots et le feu,
Les guerres maritimes gardent leurs récits pieux,
De 1905 à 1955, l’histoire est gravée,
Dans le cœur des océans et des âmes exaltées.

Le chant des fusils

Poème par Stéphanie RAMOS

Dans la fange des villages déchirés,
Le sang siffle, rouge rivière de colère,
Les tambours grondent sous la lune écorchée,
Et les ombres dansent, fantômes de pierre.

Les cloches hurlent des prières aux vents,
Et les arbres brûlent leurs souvenirs,
Chaque maison une bouche sans dents,
Chaque cœur un caillou qu’on ne peut guérir.

Les enfants apprennent le chant des fusils,
Les mères tissent des voiles de cendres,
Et les hommes, statues ivres de cris,
Se perdent dans des labyrinthes de cendres.

Pourtant, dans le chaos des corps et des âmes,
Une voix murmure entre les décombres,
Un souffle fragile où brûle la flamme,
Et la terre réclame ses ombres.

Ô guerre, monstre aux mille visages,
Tu écris sur le ciel des cicatrices de feu,
Mais sous tes doigts, renaissent les mirages,
Et le rêve d’un monde aux yeux clairs et bleus.

L’éclat d’un secret caché

Poème de Stéphanie RAMOS

Sur l’espionnage pendant la guerre froide

Dans l’ombre glaciale où le monde se divise,
Les savants ourdissent des mystères de l’iris.
Dans leurs laboratoires, brillent les atomes,
Et chaque équation devient arme ou diplôme.

Les agents furtifs, silhouettes dans la nuit,
Subtilisent les plans que la peur a construit.
Le sonar et le radar, secrets en fusion,
Tissent de fines toiles de subtile intrusion.

Au cœur des cités, l’ombre et la lumière,
Se livrent un ballet d’alliances éphémères.
Des cellules dormantes observent et rapportent,
Le flux des connaissances que le monde escorte.

Dans le cristal froid des microscopes précis,
Se cachent des codes que nul œil n’a compris.
Le spectre de Mourmansk ou d’un port de Manille,
Résonne des murmures que nul n’ose dévoile.

La science et l’espion, partagent un même souffle,
Entre atome et mensonge, la frontière s’essouffle.
Et dans ce théâtre où la peur est complice,
La vérité se cache au sein de l’artifice.

Ainsi, sous la menace d’un monde en tension,
Le génie et le secret dansent en intersection.
Et chaque formule, chaque fichier intercepté,
Deviennent dans la nuit l’éclat d’un secret sacré.

Charles Bochard, le rugbyman qui devint résistant
Besançon, 1916 – Camp de Souge, 1944

Charles Bochard naît le 28 mai 1916 à Lons-le-Saunier, dans le Jura. Son père, Maximilien, tenancier de café, disparaît pendant la Première Guerre mondiale. Le petit Charles grandit donc sans lui, reconnu comme « pupille de la Nation ».
Devenu aide-mécanicien, il s’installe à Besançon en 1938. Il se fait vite remarquer comme joueur au sein de l’équipe de rugby de la ville, le Racing Club Franc-Comtois, ancêtre de l’actuel Olympique de Besançon. Demi de mêlée rapide et malicieux, on le surnomme « Charlot ». Ses crochets déroutants font sa réputation sur le terrain.
Mais la guerre rattrape vite le jeune homme. Mobilisé dans la Marine, il survit de justesse à l’attaque britannique de Mers el-Kébir en juillet 1940, un épisode tragique qui coûte la vie à des centaines de marins français — et à deux de ses propres frères, tombés au début du conflit.
Marqué par ces pertes, Charles revient à Besançon. En 1942, il rejoint un groupe de résistants, les Francs-Tireurs et Partisans. Le jour, il répare des camions dans son garage et continue même à jouer au rugby, malgré les risques. La nuit, il participe à des sabotages, notamment contre l’usine LIP, qui fabriquait alors du matériel pour l’armée allemande.
En août 1943, on l’envoie en mission à Bordeaux avec un compagnon, René Migeot. Ensemble, ils exécutent un responsable local d’un parti collaborationniste. Recherché, Charles continue pourtant à jouer au rugby sous une fausse identité. Mais la police française finit par l’arrêter à son domicile bisontin, en octobre 1943.
Transféré à Bordeaux, interrogé et torturé, il ne parle jamais. Le tribunal militaire allemand le condamne à mort le 20 janvier 1944. Six jours plus tard, le 26 janvier, il est fusillé au camp de Souge, avec seize autres compagnons.
La veille de son exécution, Charles écrit une dernière lettre à un ami de son club de rugby. Il la glisse dans la doublure de sa veste, où elle sera retrouvée bien plus tard. Il y promet d’affronter le peloton d’exécution avec le même courage que sur un terrain de rugby.
Apprenant la nouvelle, son club décide d’arrêter la saison en signe de deuil. Depuis, chaque année, l’Olympique de Besançon dépose une rose blanche en sa mémoire, le jour de son anniversaire.
Pourtant, avec le temps, Charles Bochard est peu à peu tombé dans l’oubli — inconnu à Lons-le-Saunier où il est né, à Besançon où il a vécu, comme à Bordeaux où il est mort. Grâce aux recherches de l’historien du club, Alain Dougy, et à un roman récent de Laurent Koessler, La dernière mêlée de Charlot, son histoire refait aujourd’hui surface.